Conocida oscuridad,
desvelo del desvelo
en el que a menudo caigo
y la realidad se convierte en sueño.
Follaje de luces,
sólo luces vos y yo,
perdidos en el follaje
somos sólo luz y amor.
Tu nombre me remite
a despegar a otro espacio,
imaginar tus ojos imaginando,
sonreír cuando apareces
casi sin poder evitarlo.

Esta Mañana

Hay un universo infinito y misterioso
detrás de esa mirada blanca,
hay un ser de luz que busca la luz
detrás de tu nombre…
Hay un puñal clavado en mi alma
que anhelo que retire tu amor.
Hay un verso que no ha nacido de tu boca
y quiere mi silencio ser destruido por él.
Hay una conciencia “gregoriana”
que lucha por retenerme,
mientras el viento de ese jardín sideral
me llama con susurros, con caricias.
Voy a ese viento con cautela,
pero voy a ese viento.

Fotografía de Romina Ortega

Escupo mi nombre al sueño de lo perfecto,
vuelvo a sumergirme en lo etéreo,
tiempo al tiempo,
sueño al sueño,
miedo al miedo…
Y alzo mi mano y acaricio las notas
de la banda sonora de lo que proyecto,
y no tienen cabida las alegrías ahora,
no tienen cabida las aves
en medio de tanta incertidumbre voraz
a la hora de la inconciencia de las masas.


Ojala antes de partir
pueda susurrar a tu boca
cada verso que es inexorablemente tuyo,
ojala tu boca no lleve mordaza
para poder tragar una a una las palabras,
para poder darme una vez más
aliento de libertad…

En el tacto musical
de tu lengua ardiente
penetrando en los rincones
de mi mente,
quiero bailar hasta
la última nota,
quiero cantar hasta
que la garganta sea rota,
dejame entrar en tu melodía,
dejame antes de que nos halle el día.

Another Night

Impronta negativa
a la hora de irme a acostar,
no quiero que llegue el día
con la tristeza habitual.
Ferviente desertora
del colectivo comunal,
hay un mundo maravilloso
que la mayoría nunca entenderá.
Entre naturaleza y marionetas
día a día he de andar,
abriéndome paso
(o tratando)
a la tardía felicidad.
Está el piso lleno de plumas
por cada vez que choqué al volar,
tengo que acostumbrarme
por si nunca llega a acabar.

Se va

Inmensidad que viene
hasta mi alma
y la inunda…
Surreal sentimiento
hecho materia sideral,
allá donde el cielo
se confunde con el mar.
Comienza el agua
a convertirse en espejo,
comienza mi aura
a convertirse en agua.
Se acerca la noche
y la noche se aleja,
se acerca la dicha
y el día se aleja.
Explota mi mente
contra la brisa
es bruma ahora,
es libertad ahora,
justo ahora,
después se verá…

Intermedio

Sábado de solo de piano,
en un juego que tiene
centenares de años,
centenares de labios,
refugios de notas
más nunca de piel, de manos.
Otro sábado entregado
a la fugaz dicha de lo mágico,
a la alegría de lo que espera
por nacer y ser leyenda.
Me canto un réquiem
para la vida que se me abre paso.
Me canto una flor
que siempre fue mi elegida
pese a no saber como lucía.
Me guardo un momento en sepia
y un cigarrillo mal apagado.
Con manitos de niña toco,
en mi mente, un abstracto piano…

Otoño marplatense, 7 años después

En esta mañana
de suave frío otoñal,
medito sobre
la resaca de mí
contemporánea tristeza,
sobre esa familiar llovizna,
sobre la gloria de mi memoria
que retiene tu rebelde mirada
y mi cobarde amor.
Medito sobre ese
lapso de vida sin tiempo,
tan universalmente centellante
pero insignificante para cualquiera.
Medito sobre diferenciar
si tanta pureza
fue sólo un sueño
o fue real…
Medito sobre meditar
acerca de tu corta existencia incidiendo
en mi impronta actual.
Medito sobre esta mañana
en la que me viniste a visitar,
en la que estás sentado
frente a mi alma,
frente a mi esencia
hecha poesía fugaz para vos,
para tu amor y bondad
y para tu marca
en cada paso que vendrá.

Fotografía de Romina Ortega

Mudar

Negro es el marco
que resguarda al abismo,
era templado el tiempo
hasta que la lluvia comenzó.
Se presenta con una reverencia
la penumbra,
pisa las flores
donde el espíritu cayó,
mientras dentro del marco
la metamorfosis se completa,
se endurecen los sentidos
pero nunca el corazón…
Pienso en una piel
que parece de algodón,
con manos de ángel
y un nido sin dolor,
pienso un terremoto
que proviene del infinito,
con orquesta de otro siglo
la farsa terminó.
Las Musas me crearon
un lecho de jazmines,
algún viento celestial
vino a ocupar mi voz,
parece pretencioso
pero no hablo de la humana,
hablo de la esencia
que en mi centro se posó.

No, no, quedate un momento más, magia,
quedate acá dentro mío, amo cuando llegas
y me haces sentir viva,
como si todo lo anterior y todo lo que vendrá
fuera la misma muerte hecha rutina.
Quedate acá adentro, así,
sabes que todo de mi es tuyo,
sabes que si no existieras así,
si no vinieras así cada tanto,
yo no tendría esperanzas de nada…
Porque sueño con este momento
desde que me despierto cada mañana,
y ahora que estás acá
se agolpan y tiemblan las palabras,
y me dejan en un silencio gigantesco
llena de gozo y dicha por dentro.
Amo que me tomes de esta manera,
tan minúscula y abarcativa,
tan artesanal y atemporal,
tan a tu manera, tan fugaz y egoísta,
para marcharte de nuevo
y dejarme con ganas de más...

Lo concreto como acción,
el beso, el abrazo,
las miradas, las pestañas,
las manos y sus falanges,
el camino, las sombras.
Allí, en ese accidente de la luz
nos hemos encontrado unidos,
fue casi la única forma física
en la que fuimos uno.
Recuerdo esa mancha gris oscura
en la calle tan iluminada,
ese momento, lo concreto de tu cuerpo
separado del mío por milenios,
pero siendo una tu sombra
con mi sombra,
una mancha gris oscura
como esperanza de amor,
como deseo concreto, concretado
en una forma amorfa
de la cual apenas se distinguía nuestro cabello.
Porque la luz del sol hubiese sido sombra
si mis latidos hubiesen podido iluminar
aquella calle,
tan efímero aquel momento
porque el día se acabaría
o nos separaríamos primero.

Había una vez

Había una vez un mundo
que estaba oscuro, desamparado.
Había una vez un alma
que vivía en otras almas
esperando la fusión.
Había una vez un hilo de agua
conformado por algunas palabras,
que se convirtió en un mar
cuando los vanguardistas
se tragaron las mordazas.
Había una vez un alma
producto de la fusión de dos almas,
nacida en un mundo oscuro, desamparado,
que se convirtió en sirena
para poder nadar
en las olas del mar que nació
cuando antaño los vanguardistas
se tragaron las mordazas.
Había una vez una sirena
que creía que no podía fusionar su alma
con otra alma,
que era feliz nadando
en el mar del los vocablos de vanguardia
a pesar de ahogarse tanto
las veces que moría en sus orillas…
Había una vez un destino
esperando calmo, mar adentro,
que la sirena llegara.

Ilustración de John William Waterhouse, "A Mermaid"

Tierna Pretensión

Cuanta elegancia en tantas imágenes
que encierra un solo “nosotros”,
efímera palabra,
efímeros pensamientos,
pensamiento en tu mirada, eterno.

Habrá una huella temprana
entre tus dedos
que llevará mi nombre,
y un camino tuyo entre mis manos
para pasearte por el firmamento,
para señalarte las estrellas,
para deslumbrarme con tu vuelo.
En un páramo sideral
me aguarda tu sonrisa…

Parpados

Ya paró la lluvia,
ya vino el frío como hacha.
Donde no hay lo que se anhela
hay poesía para imaginar
que todo es posible…
Entonces, la lluvia paró,
pero yo tenía la poesía,
tenía las líneas y los recuerdos,
las lomas, el agua infinita,
el frío verdadero que puja
desde la profundidad onírica
del universo, de los universos.
Entonces, hoy al menos,
si hay frío y hay poesía,
no hay forma de carne, de sangre,
hay forma de amor cadavérico,
hay mirada vacía y extraña
a mi propia mirada,
siendo mi mirada, naciendo de mis ojos.

Luz

Se palpita el final de esa historia

que ya tuvo su final,

que ya es historia.

Palabras vacías,

párrafos enteros que no dicen nada,

elegante verborragia que apenas te invoca.

Recuerdo de un momento

que existió mil veces en mi cabeza.

Aletean los sueños,

quieren remontar vuelo,

quieren trascender mas allá

del día oscuro y la noche en claridad.

Es cuerda esta boca

que echa humo, que se hace humo,

que dispara silencios llenos de vida,

que dispara en la noche de los ecos,

de los recuerdos de lo que será…

Por momentos ya no hay cuerpo,

por momentos sólo hay espíritu,

un mar que se vuelca

en estas perlas verdosas,

en estas perlas vivas, amantes.

La noche quiere parir al día

el día de mi cumpleaños…

La noche quiere parir a la artista,

cualquier día, cualquier noche,

en la inmensidad incontenible

que habita en este átomo del sol.

Fotografía de Bernabé Jirón.

Temprano

Hay una escalera
hacia la cúpula de tu risa,
pero yo no sé dónde está,
no sé si la amaré.
Hay un denominador común
para todos los aspectos
del ciclo del amor,
de las noticias de siempre,
de la cadencia de la música
que me envuelve.
Hay un tirante
que nos equilibra
el equilibrio de nuestro amor,
que nos hace no caer
sostenidos por el encuentro.
Hay voces que son siempre iguales
si así las requiere el frío.
Hay un sueño que nos mantiene
nuestro sueño
cuando la rutina
intenta deshojarlo.
Hay proyectos personalmente plurales
(te llamo allí
aunque desconozca tu nombre).
Hay un corazón
que late un “nosotros”
a pesar de que nos cubra
la soledad.
Hay una salvación
en la noche profunda
a la que me entrego
como mujer, como mente,
como todo en un aparente nada.
Hay un fuego infinito
detrás de tu mirada,
voy a verlo, lo sé,
voy a consumirme en él,
lo sé…

Fotografía de Bernabé Jirón

Plataforma Enlozada

Se ahoga la ahogada
en las partículas de los cielos
que vienen desde distantes milenios
a salvarla del desconsuelo.
Porque los sentimientos tampoco
se reciclan ni destruyen,
pueden inmunizarte de lamentos
o matarte de a poco por dentro.
Me empapo de noche,
me empapo de trasgresión,
me empapo de sonidos,
me convierto en melodía
de cataratas extra-terrestres,
de diamantes de lava
dejándome ciega, olvidada,
de oasis cristalinos
donde me transformo en palabras.
Involuciono a los tiempos
donde los Dioses gobernaban
y vuelvo como viento
a embriagar de a poco tú alma.
Se borran pronto
las sombras sombrías,
la ahogada en si misma
se crea nuevas utopías.

Polvo en la memoria

Cuando el tercero en discordia
fue el silencio,
cuando comenzamos a engañarnos
con otros engaños,
cuando mordimos las preguntas
que envenenaron nuestros labios,
cuando la imagen comenzó
a oscurecerse en nuestros espejos,
cuando te convertiste en arena
y yo en bruma nocturna,
cuando dejé de mirarte
por los vidrios del corazón
y vos te aferraste a la esperanza,
cuando, irremediablemente,
se bifurcó nuestro andar,
cuando deviniste en árbol
y yo en pájaro,
cuando grité tu nombre
y respondió el olvido,
y me quedé sin voz,
y te quedaste sin voces,
cuando soplaste la llama
del deseo profundo,
y tus palabras fueron aguijones
y mis palabras tumbas…
Cuando se terminó tu calendario
al tiempo que el mío se estrenaba,
cuando decidí no sangrar más
y aún estabas lleno de balas,
cuando te amé tanto que morí
y nunca lo percibiste,
y esperé tu salvación,
y ese día lo tomaste libre,
y tuve que salvarme yo.
Cuando renunciaron las olas
y la orilla se secó,
cuando cayeron las vendas
todo se anunció,
todo terminó.

Fotografía de Bernabé Jirón.

El mensaje entre líneas...

...Y descubras en mi mirada
los deseos coronados por tu nombre,
y serás por un momento
mio, vasto viento y fuego,
y con gracia escribiras el epitafio
para la tumba de mis tristezas
que ya no tendrán amparo aqui,
ya no habrá vacío en mi.

Fotografía de Bernabé Jirón.

Caricia

Tengo en mis manos lava,

viene desde mi mente
que explota en fuego y azufre
como un antiguo volcán.
Tengo mi corazón cubierto
con la sombra
del amor que me he creado,
del beso que nunca he entregado,
de la sombra de mi sombra
al fuego del volcán de mi mente
en la madrugada ardiente,
en la encendida soledad.
Mi patria es la libertad
y su bandera flamea
y es el brillo de mis ojos,
es mi sangre galopando
fuerte y veloz por mis venas,
por mis riberas, por mis rieles.
Tengo música saliendo por mis oídos,
como un centenar de pájaros
viajando juntos al atardecer.
Y tengo todo este calor en mi pecho
como arcilla aguardando
por tus manos de artesano.
Tengo todo para dar
sólo por un poco de ternura
a cambio...

Fotografía de Bernabé Jirón.

Laberíntico Atajo

Sin más artilugios que mi mirada,

que ya cansada, que ya desganada,

que ya sin mirada,

te buscaba, prófuga de su no-destino,

en los recovecos inhóspitos de algún

inhóspito jardín.

Pero, ¿qué había allí

más que un inhóspito jardín,

más que una mirada sin mirada,

más que mi alma tal vez pidiendo

asilo en las alas de un pájaro infinito,

de un cuento dorado,

de los pedazos de una historia

que solo trae dolor y muertes

a la muerte?

Sé que todavía habitan tal espacio

palabras cansadas de estar escondidas

tras palabras que no dicen nada en absoluto,

amores cansados de estar cansados

de no ser amores amantes,

de ser amores que mueren

en mis siempre taciturnas líneas

en línea directa a la muerte…

Sé que tal espacio

tiene conciencia propia de sí,

más que la conciencia que le da

mi propia conciencia cuando

acude a un espacio

para que descansen mis esperanzas

de toda la conciente aterradora realidad.

Sé que es allí donde

estoy, definitivamente, ahora,

donde me quedaré a descansar

hasta perder la conciencia total de mí

y recuperar la mirada.

Fotografía de Bernabé Jirón.

Paralela-Mente

Se inunda de estrellas

la habitación,
la percepción y el sentido sexto
se embriagan,
culpa mía por dejar
la puerta entreabierta
para permitir escapar a mi alma.
Es la misma postal
que se repite,
pero la recibo cada vez
más bella, diferente.
Es mi jardín del fondo
repleto de flores y guirnaldas,
es mi puerta de entrada
llena de espinas y fantasmas.
Había cortinas inmaculadas,
había un camino hecho
de arena cálida y caracoles,
había un mar universal
cayendo desde otra galaxia
hasta las orillas
de mis líneas en llamas.
Se abre una mano
en pleno viaje astral,
soltando como lluvia
mis diamantes de sal,
soltando un amor
que supo ser sideral...
Vienen a mi garganta
notas de otro palpitar,
quieren entrar, quieren sonar,
ser como las hojas del otoño
que por las plazas se van.
Se evapora el cuerpo,
cada partícula de átomo se separa,
cuando la habitación
se inunda de estrellas
al querer dejar escapar a mi alma.

Hogar del verbo "fue"

En el nicho de tus soledades guardas
todos los astros que alguna vez
te vieron pasar, parir y partir,
olvidar, perdonar y vengar,
en ese rincón oscuro de tu mente
donde todo es demasiado doloroso y real.
Las flores están a la orden del día,
siempre puntual con la frescura
de la memoria palpitante.
Singular juego de luces
iluminan el legado petrificádo,
brilla ese espacio en tu mente,
se trasluce en lo subjetivo de tus actos.
Y aún vos enrollas y desenrollas,
algunas veces por año,
los pergaminos de esos silencios
nunca redimidos ni refutados.
Son pedestales a tu cima
al fin y al cabo...