Intermedio

Sábado de solo de piano,
en un juego que tiene
centenares de años,
centenares de labios,
refugios de notas
más nunca de piel, de manos.
Otro sábado entregado
a la fugaz dicha de lo mágico,
a la alegría de lo que espera
por nacer y ser leyenda.
Me canto un réquiem
para la vida que se me abre paso.
Me canto una flor
que siempre fue mi elegida
pese a no saber como lucía.
Me guardo un momento en sepia
y un cigarrillo mal apagado.
Con manitos de niña toco,
en mi mente, un abstracto piano…